El Blog del Archipreste

Rewind

2006-02-17T15:48:00.000-03:00

Mientras cena no puede dejar de escuchar los gritos que llegan de la casa de su vecino. Un hombre adulto no para de insultar. El vozarrón insolente tiene un destino impar: martillar el espíritu de una anciana. Cuanto más grita el hombre, menores son las respuestas que obtiene de la vieja. El hombre se potencia con los insultos y se torna más violento. Se desplaza por la casa de manera extraviada, golpea puertas. Más gritos, más insultos, más violencia.
Por unos instantes los alaridos cesan. La anciana parece aliviada. Se la escucha suspirar hondo y confortada, consolada con ese momento de silencio.
Desde algún rincón de la casa, el radiograbador rebobina un cassette. La tecla rew a fondo, lleva la cinta al inicio. Un chirrido agudo es producido por la velocidad del mecanismo de arrastre; de pronto, la parada en seco hace saltar la tecla. La exigua quietud es interrumpida y ahora, por la casa cunde a todo volumen aquella canción de Los Violadores: Uno, dos ultraviolento.
El hombre adulto retoma su tarea: volver a insultar a su anciana madre.

Power

2006-02-16T09:42:00.000-03:00

No sabe muy bien el porqué, pero la televisión aún permanecía encendida. Del aparato eran desalojadas imágenes y sonidos de los ocupantes de una mesa de un café cualquiera de la ciudad. Conversaciones y verbosidades trilladas, miradas extraviadas y cigarrillos encendidos; posibilidades de encuentros y desencuentros; abandonados silencios y habitados rumores.
Desde una de las mesas ubicadas en un rincón del salón -no sabe muy bien porqué imagina que la mesa se encuentra ubicada en un rincón- se impone por sobre el resto, la voz ronca y rugosa de una mujer:
-La más importante y principal causa del insomnio es, la insatisfacción sexual.
Tan pronto culminó su discurso la señora de la mesa del rincón de un bar cualquiera de la ciudad, él tomó el control remoto, oprimió power y apagó la televisión. Se entregó a la soledad que le concedían las sábanas pegoteadas de sudor. Eran casi las 4:30 AM, no había podido dormir en toda la noche y debía de levantarse en menos de una hora.

Play

2006-02-15T08:55:00.000-03:00

Camina empantanado en la desagradable sensación de rumbear a la estación equivocada. Palabras dichas, leídas, escuchadas que resultan imposibles de asimilar. Otra noche de perros.
La mañana agobiante presagia un día idéntico. Apenas llega al lugar de siempre, deja el diario por allí y el libro por allá; en tanto, desenfunda un disquito y lo introduce en el reproductor, oprime play y le concede al ambiente, el beneficio que la voz de Rickie Lee Jones lo colme. Que el día se inicie con Pop-Pop.

Si de reír se trata...

2006-02-14T20:32:00.000-03:00

...son verdaderos dramas.

Gentileza Okupas

Un poco de amor francés

2006-02-14T07:00:00.000-03:00

El lujo es vulgaridad dijo, y me conquistó.

2006-02-13T20:38:00.000-03:00

No pasa nada. Nada peor que nada pase.

Gabriela Liffschitz

2006-02-13T07:13:00.000-03:00

El avance del odio

2006-02-11T09:52:00.000-03:00

El odio avanza a paso redoblado. La estupidez triunfa. O es el método de los poderosos para mantenerse. Porque un periodiquito de cuarta de la derecha danesa hizo una caricatura en la que se burla de Mahoma, salieron miles a la calle a quemar embajadas, a prender fuego banderas danesas y de otros países. Era justo lo que Bush esperaba. Todo esto lo ayuda a que Occidente le vaya dando la razón.
(…)

Por Osvaldo Bayer, Página/12

2006-02-09T14:47:00.000-03:00

Se sucederán las acusaciones de conspiración, de hechos preparados y premeditados, de tal o cual maniobra para arrojar un pobre cuerpo exánime hacia el otro lado de la alambrada, en dirección a la culpa de los otros. Lo que haya sido, sin embargo, lo dirán quienes sean mejores testigos. Lo cierto es que en una comunidad con líneas de confrontación nítidas falta un más elocuente tejido cultural y, por qué no decirlo, una malla intelectual de memorias y opiniones de superior serenidad.

Las vidas valen por sí mismas pero a veces –lo sabe la historia sindical universal, y todos lo sabemos–, una ofrenda inesperada de un ser vestido con los más variados atuendos de la humanidad, arroja un símbolo perdido que refleja nuestra pereza cultural, nuestros errores que parecían superados.

Fragmento de Petróleo y política, por Horacio Gonzalez, titular de la Biblioteca Nacional.

Página/12, Febrero 9 del 2006

2006-02-08T23:19:00.000-03:00

Ayer, el Indec informó que el costo de la Canasta Básica Total (CBT) aumentó 1,45 por ciento durante enero, claramente por encima del índice inflacionario. Esta canasta, que reúne los alimentos, vestimenta y servicios necesarios que requiere una familia con dos hijos para no caer por debajo de la línea de la pobreza, alcanzó un valor de 843,60 pesos.
También se encareció la Canasta Básica Alimentaria (CBA), que reúne sólo un conjunto de alimentos indispensables, al llegar a 388,75 pesos, un 0,8 por ciento más que en diciembre.

Página/12, Febrero 2006

La embarcación era una goleta del siglo pasado. En ella viajaron celebridades, la pareja Emmanuel Horvilleur y Celeste Cid, modelos Florencia Gómez Córdoba y Maxi Patané; un barman, el genial Tato Giovannoni y varios privilegiados más. Salieron de Buenos Aires y llegaron a Punta del Este unas treinta horas después. En el camino hubo charlas, comidas y muchos tragos. Pero lo mejor, o al menos lo más divertido, sucedió una vez que el barco fondeó a unos doscientos metros de José Ignacio y se armó una fiesta pasado el mediodía, en la mismísima cubierta.
Bocados deliciosos y chicas bailando en malla, incluyendo a Florencia Macri con sus amigas.

Rolling Stone, Febrero 2006

Tontintolín

2006-02-03T06:50:00.000-03:00

He oído decir que no has querido nunca ir a tontintolín. En eso me gustas, muy bien, hay siempre mucho pedantuelo en tontintolín, que están allí y sientan cátedra sobre todo, lo que le gusta a la gente este año, si ese fulano del gobierno viste bien o viste mal, si sería mejor votar un poquito más acá o un poquito más allá, en qué acabará lo del agujero de ozono, y mira si el mundo fuera cuadrado, que nunca se sabe.

Tristano muere, Antonio Tabucchi

Fingir

2006-01-31T22:23:00.000-03:00

Me verán improvisar. Como ahora mismo que, antes de pasar a leerles mi revisión irónica de mis dos años de juventud en París, me siento impulsado a decirles que sé perfectamente que la ironía juega con fuego y que, al burlar a los demás, a veces acaba burlándose a sí misma. Todos ustedes saben muy bien de que hablo. Cuando se finge el amor se corre el riesgo de llegar a sentirlo, quien parodia sin las debidas precauciones acaba siendo víctima de su propia astucia. Y aunque las tome, acaba siendo víctima igualmente. Ya lo dijo Pascal: “Es casi imposible fingir que se ama sin transformarse ya en amante.”

Enrique Vila-Matas, París no se acaba nunca

Ma vie

2006-01-29T18:25:00.000-03:00

Te vas sin mí, vida mía.
Ruedas,
Y yo todavía espero dar un paso.
Llevas la batalla hacia otra parte.
Me abandonas así.
Nunca te he seguido.

No veo claramente tus ofertas.
Lo poco que quiero, nunca lo traes.
A causa de esa falta, anhelo tanto.
Tantas cosas, casi el infinito.
A causa de ese poco que falta, que nunca traes.

Henri Michaux, Mi vida

Peligrosa obsesión

2006-01-28T09:29:00.000-03:00

Tan pronto apoyo mis pies en la vereda de la plaza Las Heras, advierto que una vez más, he llegado. Apuro la marcha bien dispuesto y por una de las sendas que cruzan el parque en diagonal, un recorrido de suaves ondulaciones y levemente empinado que va a dar con en el borde de lo que es, una pista de patín. Cada día o cada vez que transito por este lugar, intento imaginar sobre los tormentos y padecimientos que habrán soportado los habitantes forzados y presidarios de lo que es ahora, un espacio a cielo abierto. En esta plaza, la Revolución Libertadora fusiló al general peronista Juan José Valle, cuando en ella funcionaba la Penitenciaría nacional.

Es un día espléndido. Recostados sobre el pasto aún húmedo, dos jóvenes duermen el espeso sueño de otra noche de excesos y fiesta. Una señora mayor amolda la laxitud muscular de su cuerpo a una reposera, mientras lo embadurna con cremas, intentando conservar en su piel los pigmentos de melanina en fuga, adquiridos en su reciente veraneo. Un tanto más lejos, casi en el zócalo de la plaza, dos linyeras dormitan montados en sus andrajos, bajo la sombra que le propicia un árbol que, apiadándose de ellos, simula inclinársele para ampararlos ante tanto abandono. Por toda almohada, sus dos manos unidas y aplastadas debajo de sus cabezas. Sueñan -imagino- con una vida que merezca ser vivida.

Traspongo la avenida Coronel Díaz sin divisar un solo vehículo y apuntándole directo a Peña. Silencio en la calle desierta por estas horas. Silencio en todo el barrio. Silencio sólo quebrado por las voces chusmas y apariencias prepotentes de porteros o encargados de edificio, como gustan hacerse llamar. Silencio fracturado por el raspar de sus mangueras sobre el piso y el chorro persistente del agua derramada. Veredas mojadas, vapor y calor. De todos modos, tiene su encanto la calle Peña, tan desnuda y vacía. Señoriales y distinguidos los edificios de antaño, se mezclan con torres modernas y funcionales; entre ambos, casonas de una planta dibujan sus perfiles acurrucadas y resguardadas por la sombra de toneladas de hormigón.
Luce distinto el barrio mudo y en soledad. Como una dama distinguida y de manera sobria, comienza a despabilarse la Recoleta.

Un taxista detiene su marcha justo en la esquina de Peña y el Pasaje Bollini. El hombre que debe rondar los cuarenta años, logra descender muy a duras penas, luchando e intentando acondicionar su encorvado cuerpo. El rostro deja traslucir la mueca que mezcla el fastidio y el cansancio con el calor agobiante de la mañana. Quizás y producto de ello, olvida cerrar la puerta de su vehículo. Mientras tanto y desde su radio, lanzan sus sermones fatales los fieles compañeros de andanzas: los periodistas de Radio 10. Ahora, se escucha la voz adoctrinadora del analista político de turno, que de manera harto suficiente, se le antoja más que justos los motivos esgrimidos por los capangas de Washington y Jerusalén de no negociar con el triunfante grupo integrista palestino Hamas.

El taxista estira una vez más sus piernas, bosteza profundo y seca su frente sudada con un pañuelo de papel arrugado. Llegó a su fin el descanso. Es necesario seguir. En tanto esto sucede y antes de volver al auto, estima conveniente dejar sentada su opinión:
-¿Escuchó lo que dijeron? ¿Escuchó maestro? Tienen razón los de Radio 10, los piqueteros no aprenden más, no quieren laburar, les regalan la guita y además, nos joden la vida a nosotros. Negros de mierda. Acá hace falta mano dura; eso, mano dura. Hay que matarlos a todos.

Las palabras y las cosas

2006-01-27T06:26:00.000-03:00

Los códigos fundamentales de una cultura -los que rigen su lenguaje, sus esquemas perceptivos, sus cambios, sus técnicas, sus valores, la jerarquía de sus prácticas- fijan de antemano para cada hombre los órdenes empíricos con los cuales tendrá algo que ver y dentro de los que se reconocerá. En el otro extremo del pensamiento, las teorías científicas o las interpretaciones de los filósofos explican por qué existe un orden en general, a qué ley general obedece, qué principio general puede dar cuenta de él, por qué razón se establece este orden y no aquel otro. Pero entre estas dos regiones tan distantes, reina un dominio que, debido a su papel de intermediario, no es menos fundamental: es más confuso, más oscuro y sin duda, menos fácil de analizar. Es ahí donde una cultura, librándose insensiblemente de los órdenes empíricos que le prescriben sus códigos primarios, instaura una primera distancia en relación a ellos, les hace perder su transparencia inicial, cesa de dejarse atravesar pasivamente por ellos, se desprende de sus poderes inmediatos e invisibles, se libera lo suficiente para darse cuenta de que estos órdenes no son los únicos posibles ni los mejores; de tal suerte que se encuentra ante el hecho en bruto de que hay, por debajo de sus órdenes espontáneos, cosas que en sí mismas son ordenables, que pertenecen a cierto orden mudo, en suma, que hay un orden. Es como si la cultura, librándose por una parte de las rejas lingüísticas, perceptivas, prácticas, les aplicará una segunda reja que las neutraliza, que, al duplicarlas, las hace aparecer a la vez que las excluye, encontrándose así ante el ser en bruto del orden. En nombre de ese orden se critican y se invalidan parcialmente los códigos del lenguaje, de la percepción, de la práctica. En el fondo de este orden, considerado como suelo positivo, lucharán las teorías generales del ordenamiento de las cosas y las interpretaciones que sugiere. Así, entre la mirada ya codificada y el conocimiento reflexivo, existe una región media que entrega el orden en su ser mismo: es allí donde aparece, según las culturas y según las épocas, continuo y graduado o cortado y discontinuo, ligado al espacio o constituido en cada momento por el empuje del tiempo, manifiesto en una tabla de variantes o definido por sistemas separados de coherencias, compuesto de semejanzas que se siguen más y más cerca o se corresponden especularmente, organizado en torno a diferencias que se cruzan. Tanto que esta región media, en la que se manifiesta los modos de ser del orden, puede considerarse como la más fundamental: anterior a las palabras, a las percepciones y a los gestos que, según se dice, la traducen con mayor o menor exactitud o felicidad (por ello, esta experiencia del orden, en su ser macizo y primero, desempeña siempre un papel crítico); más sólida, más arcaica, menos dudosa, siempre más verdadera que las teorías que intentan darle una forma explícita, una aplicación exhaustiva o un fundamento filosófico. Así, existe en toda cultura, entre el uso de lo que pudiéramos llamar los códigos ordenadores y las reflexiones sobre el orden, una experiencia desnuda del orden y sin modos de ser.

Fragmento del prefacio de Las palabras y las cosas, Michel Foucault

Monk

2006-01-26T10:00:00.000-03:00

Una vez le hicieron escuchar a Duke Ellington una grabación de Monk. Ellington, que nunca lo había oído hasta entonces, creyó que era el mismo y se desorientó: “¿Cuándo toqué ese tema”?

Sus discos y sus giras se suceden unas tras otras. Y Monk empieza a mostrar signos crecientes de locura. O a acentuar algunos rasgos excéntricos que siempre había tenido. Por ahí, simplemente se hacía el loco. El doctor Laurent Cox, al que alguna vez consultó su mujer, Nellie, argumentaba con más sentido común que ciencia que “alguien que se hace el loco, un poco loco tiene que estar”

Ni en Evans ni en Monk, tomados como posibles paradigmas en la construcción de lo que todavía hoy es el jazz moderno, el sonido es algo casual. El timbre no es anterior a la interpretación y, en ambos, la factura de ese timbre es un rasgo constitutivo del estilo. Al reciente fallecido Tommy Flanagan, alguien a quien le gustaba tocar la música de Monk, le preguntaron una vez cuál era su manera de interpretarla. “Con cuidado”, contestó.

Fragmentos de Thelonius Monk, La música de las esferas
Diego Fischerman, Escrito sobre música, Paidós

Sobre la utilización del etcétera - Parte I

2006-01-25T06:23:00.000-03:00

Por orden de llegada, copio y pego las tres primeras opiniones sobre la utilización del etcétera.
Gracias infinitas a ellos y además; el deseo de leer otras opiniones.

Daniel Freidemberg “Toménlo como de quien viene”

A veces, sí, es giro evasivo, a veces pijoteo, a veces escapatoria, y a mí me suena sobre todo a pereza mental o falta de recursos (de esa falta de recursos que viene de no interesarse en buscarlos). No lo uso, trato de no usarlo, aunque para ciertas tareas profesionales no pueda en ocasiones evitarlo. Iba a hacerme el gracioso y terminar este comment poniendo "etc", pero no veo por qué tendría que ser gracioso.

Aydé Beron “Plaza Constitución”

Es cierto, es una porquería. Es el comodín de todo lo que no quiero decir y me vendría fenómeno que el otro entienda. No dicho y reconstrucción de sentido. Lo interesante es que en el "etc" nadie parece dudar, confundirse, anclar en otro lado. Entonces la pereza es tanto del que escribe como del que lee.
Prefiero el silencio.

Jorge Mayer “Et in Arcadia ego”

No sirvo para alambrar. Lo digo en sentido estricto. La última vez que trabajé bajo el yugo paterno nos tocó alambrar nuestro huerto. El flamante alambre estaba enrollado, que es como lo venden. Yo llevaba la punta y debía enhebrarlo en los ojales que antes habíamos hecho en los maderos. Papá, detrás de mí, soltaba la cuerda a medida que yo progresaba. El alambre tendía a volver a la situación de rollo, de suerte tal que la punta no dejó nunca de dar vueltas dentro de la palma de mi mano desnuda. Por supuesto, viendo las heridas que me provocó el combate, me juramenté no volver a trabajar -de hecho no he vuelto a hacerlo- y supe que alambrar nunca sería lo mío.
Alambrar, ponerle límites concretos a determinada materia es lo que en la escuela nos enseñaron como “definición por comprensión” en contraposición a la “definición por extensión”. En matemáticas la cuestión es más o menos fácil porque las definiciones son terminantes y las enumeraciones respetan un postulado lógico. Si digo “3, 6, 9, ..., n” nadie me preguntará qué hay en el medio.
Fuera de este terreno ideal la cuestión es un poco más complicada. Las ciencias sociales se basan en convenciones más o menos ciertas: de acá para acá, es esto, y de acá para allá es lo otro; pero la claridad de ese límite jamás podría aspirar a la perfección de un conjunto definido como “números primos menores a 10”. En las ciencias sociales el “esto” o el “aquello”, para ser elementos útiles a una nomenclatura, están condenados a una rigurosa definición previa, que cuando pasa a formar parte del acervo de la disciplina en estudio, cumple las funciones de lo sobreentendido.
El etcétera suple la morosidad de una “definición por extensión” y se asienta en el supuesto de que el otro, el que escucha, el que lee, conoce el corpus de sobreentendidos en esa materia. No pensemos ya en la ciencia, sino en una charla entre amigos: alguien me dice que en la cena del viernes estaban fulano, mengano, los otros. Y yo sé que si estuvieron fulano y mengano, los otros son sultano y perengano.
Ahora bien, si alguien preguntase por mi canon literario y yo respondiese que los últimos tres escritores argentinos que calaron hondo en mí son Felisberto Hernández, Juan Rodolfo Wilcock y Roberto Bolaño (algo que podría decir sin ponerme colorado), y no hago ninguna aclaración más, estoy haciendo trampa. Mi afirmación resulta temeraria. Felisberto era uruguayo, tal vez probó suerte aquí y tuvo que volverse a los bares montevideanos donde tocaba el piano. Wilcock no sólo se fue del país sino que repudió el idioma y se dedicó a escribir en italiano. Bolaño, un gran admirador de las letras argentinas, era chileno, vivió en México y en España y es probable (no podría aseverarlo) que haya muerto sin un sello argentino en su pasaporte. Tenemos entonces un escritor provinciano, uno que renunció a la nacionalidad y otro derechamente apátrida. Entonces, ¿qué fue lo que dije?. Nada y tal vez demasiado, pero el lector tiene todo el derecho a patalear.
Es que lo estoy condenando a sentirse un estúpido por no entender o a que practique respecto de mí una actividad inquisitorial que agregue más elementos.
Si leyera, por ejemplo, que en mi blog dice “Jorge Mayer, Trelew, Patagonia”, tal vez sospechase que para mí Argentina es un país imaginario que ocurre en la televisión o, incluso mejor, que la categoría nacionalidad me resulta despreciable. Ese dato no le bastaría, sin embargo, para que sepa que yo creo que el autor siempre se exila a ese lugar que escribe. (Y esto dicho omitiendo la dimensión temporal que supone mi respuesta: desde el modesto Libro sin tapas de Felisberto a la titánica 2666 de Bolaño pasaron ¡ochenta años!)
Pero si me toma como un estúpido, que cuando le preguntan por manzanas responde hablando de cables pelados, no me asiste el derecho a sentirme ofendido.
Queda claro entonces que, fuera del mágico mundo de las ciencias exactas, todo es arbitrario. Deviene entonces de capital importancia el hecho de asumir tal arbitrariedad y esclarecer al lector no avisado respecto de cuál es el camino recorrido. Y en ese punto conviene ser renuente a los facilismos hijos de la pereza o de la desidia: la deshonestidad intelectual no queda tan lejos.
Eso no obsta a que en los mundos imaginados que caben dentro de la literatura, todo pueda (e incluso deba) ponerse en jaque, pero eso ya es arte y nada puedo decir a su respecto.

Probabilidad de Paraíso

2006-01-23T01:00:00.000-03:00

Ya sé qué nadie va a venir a mí, nadie viene a mí, después de todo; menos aún a preguntarme ¿Cuál cree Usted que podría ser el tema musical del verano? No importa. De todos modos y de manera muy gentil y con muchísimo gusto, me explayaría al respecto.
-Vea, creo que no sólo puede ser el tema del verano, tiene pinta y olorcito a ser; sino el tema del año, uno de los mejores. De eso estoy seguro. Tome nota, por favor: “En dirección contraria”, Natalia y la Forquetina, Casa.
-¿Algo más para acotar?
-Si, en caso de encontrarse solo para la audición, seleccione el track 8 y oprima memory, luego repeat; intente atenuar la luz de la sala, acomode su anatomía recostándose en el lugar más cómodo que encuentre y déjese llevar. Un ángel llamado Natalia le susurrará palabras apenas perceptibles a su oído y el celestial sólo de flauta traversa de Levi, lo transportará y depositará en las puertas mismas del Paraíso.
-¿Y si gozamos de compañía?
-En ese caso ingresarán juntos, muy juntos, al mismísimo Paraíso.
-Muchas gracias.
-De nada, faltaba más. Ha sido un gusto.

Demoliendo nombres

2006-01-22T18:19:00.000-03:00

El próximo viernes 27, cumpliría doscientos cincuenta años Johannes Chrysóstomus Wolfgangus Theophilus Mozart, quien jamás se llamó Amadeus ¿A quién le entrego el CD de Waldo de los Ríos que compré de regalo?

Página/12.com

El Blues de la cigota

2006-01-22T13:53:00.000-03:00

O polvos de una clonación imperfecta. Continua la saga del clonador coreano Hwang , quien dijo que clonó; pero no, no clonó y lo pescó “La guardia de los clonadores”, brigada concebida in-vitro y creada a los efectos.

El Pais.es

Dolores Solá

2006-01-22T12:26:00.000-03:00

No por conocida -entiendo que se la conoce- deja de sorprender la melódica y extraña sonoridad que expresa la voz de la bellísima Dolores Solá. Emprendiéndole con tangos, milongas y hasta un chamamé (Llámame chamamé), “Ayer hoy era mañana” (1997), el primer disco de “La Chicana”, resulta ser, en el modesto entender de quien esto escribe, uno de esos discos que hay que tener. La versión de “Tinta roja” es tan sentida y apasionada, como sutil y leve. Dolores, entre las damas y Ariel Ardit, voz de “El Arranque”, entre los caballeros; resultan las principales expresiones vocales del tango de estos tiempos. Opinión muy subjetiva, objetable y discutible. Está claro.
De "La Chicana" se encuentra por estos días y a la venta un cuarto disco (el tercero, “Tango agazapado”), una selección de “Ayer hoy era mañana” y del posterior, “Un giro extraño” (2000). “Canción llorada” -así se llama- incluye tres temas inéditos y otros tantos, versionados; entre ellos la fresca interpretación de “Los años de joda de Aníbal” (Frank’s wild years), de Tom Waits. Si, Tom Waits.

José Pablo Feinmann

2006-01-22T10:57:00.000-03:00

“Kirchner no tiene masa que lo siga”
El gobierno, el poder, el imperio, la guerra, los liderazgos, la izquierda, la derecha, Cromañón. Eduardo Aliverti mano a mano con José Pablo Feinmann.
Último programa de Marca de Radio del 2005

Marca de Radio.com.ar

La estética, el mercado y el trabajo

2006-01-22T10:32:00.000-03:00

No podemos negar que estamos en una sociedad donde tener un cuerpo perfecto te da muchas ventajas. Facilita que triunfes no sólo como actriz o actor o modelo; incluso te ayuda para conseguir cualquier otro tipo de trabajo. Lo decimos continuamente, la imagen es muy importante y la que se lleva actualmente es difícil de conseguir si no es pasando por el quirófano o pasando mucha hambre. Aunque todos aquellos que la han conseguido, sobre todo los famosos, sigan haciendo creer a los demás que ni una cosa ni otra: ni han pasado hambre ni se han operado. Es sólo que son así de nacimiento.

Cristina Sánchez Miret, socióloga, para La Vanguradia de España

Fusil al hombro

2006-01-22T02:44:00.000-03:00

Con Evo Morales acceden al gobierno de Bolivia las sometidas masas indígenas que conquistaron su derecho al voto en la revolución de 1952 “fusil al hombro”.
Ya anunció que no habrá más un ministerio de Asuntos Indígenas, porque eso es discriminatorio, dijo, pero tampoco un ministerio para los blancos, como señaló irónicamente, en la prensa boliviana. Alguno de sus ex ideólogos supo decir que Morales tiene la oportunidad histórica de integrar, desde un Estado reconstruido, la democracia y la economía comunitaria indígena de los “aillus” con la nacionalización de los recursos y el capitalismo agroganadero de Bolivia. Por lo pronto, en el país más pobre de Sudamérica, en el más saqueado y rico en recursos, Evo Morales prometió gobernar con el precepto indígena fundamental: no robarás, no mentirás, no serás flojo.

Diario El Pregón, San Salvador de Jujuy

Perdiendo el control

2006-01-22T00:18:00.000-03:00

Mientras aguardo el comienzo de David Nalbandian con Tommy Robredo, chapoteo con el control remoto por algunos canales.
Ciudad Abierta, Cien Lucas, video clip de Me darás mil hijos. Bien. Sigo. Tecleo al voleo dos dígitos y caigo en Gesell Rock, según dice la placa. No, digo que no, mientras intento comprender que hacen esos pibes allí arriba, relucientes y meneándose como autómatas enfundados en envases galácticos. Supongo que es música. Pero no, resisto; más aún cuando intento procesar imagen y sonido, la mezcla es fatal: vocecitas mínimas, toscas, bizarras, estirando los chillidos entre sonrisitas histéricas, carentes de sensibilidad y armonía. Claro qué no, me prometo que será la primera y última vez, lo juro por ésta ¿Cómo es posible qué esos pibes digan que hacen música? Debo ser yo. Hablo de Miranda!, creo que el signo de admiración resulta un exceso, que con el colorinche alcanza y sobra.

Polito

2006-01-21T07:53:00.000-03:00

Un libro rescata la figura de Fabian Polosecki .

Página/12.com

El asadito

2006-01-21T07:47:00.000-03:00

Tal vez la desesperanza se instaló en mí, tal vez me descubra encolumnado en las filas de los quejosos e insatisfechos recurrentes; quizás mi tendenciosa y manifiesta repugnancia por ciertos gobernantes, me impidan advertir la seducción y fascinación de corresponder con marcada elocuencia a convivir incluido en semejante estadio de prosperidad y bonanza, a echarme en brazos del disfrute que concede la plenitud y esplendor de habitar un país con crecimiento macroeconómico medido en índices chinos. En síntesis: dejar transcurrir la vida tan suave e imperceptible y terminar de una buena vez y para siempre, de recriminarme y reprocharme que no, que no existen ningún motivo que justifique mi obstinado descontento. Dados por ciertos cada uno de los puntos arriba citados, se manifiesta como tarea harto peliaguda intentar imaginar que estos individuos son los que se adjudican el derecho de defender los derechos de quienes dicen defender.

Página/12.com

Francisco Camacho, el patriota lácteo

2006-01-20T17:56:00.000-03:00

Estos tipos, inconfundibles empresarios argentinos , son aquellos mismos que el propio Kirchner se encargó de enaltecer y alabar, definiéndolos como la burguesía nacional. Cómo si no supiera con los especímenes que estaba pactando; los invitó a la Casa de Gobierno, les rogó e imploró: Por favor, miren, sean buenos; hagan un esfuerzo, es por la gente ¿Comprenden?
Pero no, el empresariado argentino nunca entiende. Lo único que atiende y cuida es su juego. Lo dramático es que todos los funcionarios, presidente incluido, no perciban de qué se trata. O lo qué es aún peor, fingen no darse cuenta.

Página/12.com

Sobre la utilización del etcétera

2006-01-20T09:10:00.000-03:00

“Muchos de nosotros tuvimos varias oportunidades de comprobar la insólita amplitud de la gama de vínculos personales que Pancho fue cultivando en el curso de su vida: estudiantes, profesores, dirigentes políticos, trabajadores, escritores, músicos, artistas plásticos, etc.”

Pancho en sus trabajos y sus días. Prólogo de Emilio de Ípola, La cola del diablo, itinerario de Gramsci en América Latina, de José “Pancho Aricó.

Hago mención de este párrafo con la única intención de evidenciar un ejemplo del uso del etcétera.

Según la Real Academia Española, etcétera. (Del lat. et cetĕra, y lo demás). 1. expr. U. para sustituir el resto de una exposición o enumeración que se sobreentiende o que no interesa expresar. Se emplea generalmente en la abreviatura etc. U. t. c. s. m.

Quién esto señala, confiesa desconocer todos los principios y elementalidades que establecen las estructuras literarias. Pero su apreciación visual, de común, vulgar y simple lector caótico, discontinuo y disperso; la utilización del etcétera por parte de los profesionales de la palabra, se le antoja a pijoteo, a giro evasivo y a pretexto de escapatoria. Definitivamente: no me gusta. Cuando intento borronear idioteces, evito su uso.
Pues bien, desconozco si mi vacilación es más o menos importante que el debate que se desató -para regocijo de quienes intentamos seguirlo-, sobre posicionamientos de la crítica literaria, de algunos críticos o de escribir con todo el diccionario o sin él.
Es sólo eso: una inquietud que traslado a los entienden del tema y sin mayor intención que esa. Si tienen unos minutos para perder y desean hacerlo, me placería leer sus idóneas y precisas consideraciones al respecto.

Políticamente incorrecto

2006-01-20T06:57:00.000-03:00

La política, se ha puesto los pantalones largos, ha pegado un portazo y se ha ido a vivir sola. Lejos de casa, lejos de la gente, lejos de la realidad; en su huída -por conveniencia o cobardía- ha dado vuelta su espalda y dejado huérfanos a quienes le dieron vida; la alimentaron, aún dejando de nutrirse ellos mismos para ese menester; y a quienes la defendieron con sus propias vidas. En definitiva, la política es un hijo ingrato que hace todo lo posible y lo imposible, para exhibirse de la única forma que no debería de mostrarse: indiferente.
¿Existe algo más mezquino y miserable que la indiferencia?

Al pasar

2006-01-19T16:28:00.000-03:00

Recién nomás escuché decir a Aníbal Ibarra:
“La gente tiene más sentido común que la política”

Pequeña semilla

2006-01-19T14:04:00.000-03:00

El director de orquesta y pianista Daniel Barenboim dedicará la dotación del Premio por la Paz que le ofreció la Asociación para las Naciones Unidas en España a un proyecto musical solidario.

Radio Jai.com

Imágenes

2006-01-19T12:23:00.000-03:00

Me pregunto inútilmente cuál es el rédito, beneficio o provecho que obtiene la televisión en mostrar y hasta regodearse, exhibiendo impúdicamente, en vivo y en directo, el dolor infinito de los padres de las víctimas de Cromagñon.

Juicio

2006-01-19T11:28:00.000-03:00

Sobre el juicio a los responsables de la masacre de Avellaneda del 26 de Junio del 2002, opina Emilio Marín . Riguroso y preciso. Sólo convendría puntualizar que el fotógrafo Pepe Mateos exigió que se publicaran sus tomas y fue responsabilidad de los directivos de Clarín la no publicación de las mismas.

El Ortiba.org

2006-01-18T09:16:00.000-03:00

Hoy el día comenzó bien. Conquistar un asiento en el 110 resulta un pequeño milagro, como para iniciar la jornada con mejor humor que el habitual. Viajar sentado confiere otra perspectiva, que ahora no guarda importancia comentar. Si que con mis huesos ubicados en lo que dice ser un asiento, logré leer de corrido algunas páginas de “El grano de la voz”. Y quedó rebotando esto que al pie transcribo de manera textual:

“Se ha dicho: el escritor debe comprometer su obra. Pero esto lo dice desde la teoría, puesto que todos los días se enfrenta al fracaso. Podemos preguntarnos por qué este fracaso. Porque, simplemente, la escritura es el arte de plantear las pregunta y no responder a ellas o resolverlas.
Sólo la escritura puede plantear una pregunta y, por el hecho de que lleva en sí una fuerza, puede dejar esa pregunta en suspenso. Cuando las preguntas planteadas son verdaderas, molestan”

Roland Barthes, El grano de la voz, Entrevistas 1962-1980

Rata de Barrio Parque

2006-01-18T01:05:00.000-03:00

¿Qué intenta revelar la flamante rata de Barrio Parque ? ¿Con él los pibes no se hubiesen muerto? ¿Puede existir tamaño nivel de crueldad a cambio de unos cientos de miles de votos para dentro de no sé cuánto tiempo? ¿El Rafa Dizeo hubiese sido la persona idónea en seguridad?
Qué pedazos de bichos construye la sociedad, los vota y los erige como representantes de sus ideas. De otra manera no se entiende que el líder PRO resultó ser el ganador de la última elección en Capital Federal.
Estamos en problemas. Serios problemas.

Clarin.com

2006-01-17T13:18:00.000-03:00

No se trata pues, de encontrar en el otro, en ese otro que mal se supone, tendría que estar ahora leyendo aquí, cuando en verdad no hay nadie; o si ¿Cómo saberlo? Dando por cierta y valedera que la virtualidad que concede este medio de reconocerse y reencontrarse, del percibir cierta arista de identificación, pretérita o reciente; no sustituye de modo alguno los afectos auténticos y corpóreos; los terrenales y tangibles. Esos que se nos plantan de frente y nos miran, hablan, asisten, retan, demandan, extrañan, besan, acarician, provocan, rozan, sosiegan y desasosiegan. Resumiendo: nos quieren. Y cuando ello no acontece, irremediablemente se saborea ese gusto tan amargo, tan de bajón. De no entender de qué se trata, de qué viene el asunto. De andar perdido como ciego en la bodega.

Definitivamente deberé de atribuírselo a mi exceso de sensibilidad. Por ello, esta texto maravilloso escrito por Daniel Freidemberg me hace aterrizar de emergencia, con todo el combustible en los tanques y el pasaje aterrorizado.
Y yo aquí, tan muerto de miedo como ellos y con estas mechas, pero intentando que el planeo resulte los más suave posible y que el tiempo que transcurra hasta tocar tierra se imponga no traumático y de lograr aterrizar, que el pasaje arribe sano y salvo.

Lo intentaré, queda la promesa hecha.
Estimo que es algo y que, por algún lado hay que comenzar.

Lo se: no se entiende nada. No importa. Tanto críptico por allí, dando vueltas.

¿Me entiende?

2006-01-16T12:57:00.000-03:00

El verano venía más o menos igual que todos los veranos: calor, lluvia, humedad; las olas y el viento del mar para unos pocos, el cemento hirviendo de la ciudad para los más, el primer Boca-River, crónicas radiales y televisivas desde la Costa, el recambio turístico; precios por la nubes, sueldos por el piso. En fin, esas cosas que tanto le place a gente como uno.
Pero bueno. Nada es para siempre, cantaría Fabiana Cantilo. Reapareció el héroe de Radio 10 y la derecha urbana. Con Ustedes Juan Carlos Blumberg , su raro peinado nuevo, su prolija barba recortada y sus velas. ¿Me entiende?

Infobae.com

Póstumos

2006-01-16T10:04:00.000-03:00

Son mis blogs favoritos, en el orden que gusten: Wimbledon, de Guillermo Piro; Póstumos, de Daniel Massei; El Fantasma, de Omar Genovese; Tómenlo como de quien viene, de Daniel Freidemberg; Estación Constitución, de Aydesa Berón; Añadiduras, de Carlos Racak y Doke Literario.

Hoy quiero agradecer a Daniel Massei por su posteo en Póstumos de ayer.
Sólo eso.

La mosca y la sopa Eliaschev

2006-01-16T08:25:00.000-03:00

Continúa el periodista eyectado con su fatal culebrón de verano. Sigue, sigue y sigue hablando. Habemos lluvia y a Pepe Eliaschev hasta en la sopa. Aflojando.

Página/12.com

El sitio

2006-01-16T08:10:00.000-03:00

El sitio más visitado en los últimos diez días.

Llámame Carla

2006-01-16T07:11:00.000-03:00

¿Recuerdan a Carlo, el enfermero filipino que decía estar embarazado ? El pobre o la pobre, en realidad se llamaba Carla. Es que en Filipinas, existen algunos problemas con los nombres. El tiempo, testigo cruel e inexorable, terminará por darle la razón y deberán de pedirle perdón a Carlo. O a Carla.

Página/12.com y BBC Mundo.com

La foto del escarabajo

2006-01-16T04:22:00.000-03:00

¿Por qué ese miedo a morir si decís que es un mundo mejor?
¿Cuántas veces me quise amigar con tu ser superior?

Casi sin voz te encontré.
Vi en tu mano la foto del escarabajo,
diciendo las nubes serán la cadena,
y verte, sonreír otra vez.

Temprano era para abandonar,
Lo supiste al final.
Viste a tiempo que en ciertos aspectos,
no rinde escapar.

¿Por qué no estoy a tu lado hoy?
¿Por qué faltó el valor en tu mente demente
y no pudiste dar ese golpe final,
a la vida, que tan mal te trató?

Acho Estol, La Chicana

Volvé, Saddam

2006-01-16T03:03:00.000-03:00

Los padecimientos y las penurias de todo el pueblo iraquí , ocupado por los estadounidenses que arrasaron y destruyeron Irak.

"No podemos decir ni una palabra porque ellos tienen armas"
“Bush debería estar entre los mayores terroristas, junto con sus colegas de Gran Bretaña, porque todos ellos son criminales que han matado a cientos de miles de iraquíes".

Urgente 24.com

Australian Open

2006-01-15T21:40:00.000-03:00

Hoy comienza el primer Gran Slam de la temporada, el Abierto de Australia . Aquí el website oficial. También se puede consultar el sitio oficial de la A.T.P.
Entre los argentinos, David Nalbandian es el que mejor se adapta a la superficie de Melbourne; pero mi corazón tenístico está en manos de esa alma sensible, del Señor Revés: Gastón “el Gato” Gaudio.
Será necesario tener en cuenta y recordar que el suizo Roger Federer juega a otra cosa.
Televisa ESPN y uno de sus comentaristas es un verdadero lujo. Claro y didáctico Javier Frana dicta cátedra.

Cosecha de polvos

2006-01-15T17:13:00.000-03:00

“Ahora esperan poder utilizar la cosecha de polvo cósmico recogida por la 'Stardust' para desvelar numerosas incógnitas sobre el origen del Sistema Solar”

Lo qué hace la abundancia: cosechan polvos cósmicos recogidos y en ¡el desierto!
Y uno qué se conforma con poco. Con uno, tan sólo. Uno. Sencillo, humilde, primitivo y terrenal. Sin cosechar ¿Para qué? Por acá nomás, en Argentina, en Capital Federal, en Palermo de ser posible.
Y no existe incógnita alguna, menos aún desvelos.

Abc.es

Rumiando el silbido del viento

2006-01-15T16:26:00.000-03:00

Nada los detiene. Cuando la esencia de la vocación social de su Revolución dignifica y significan beneficios reales y concretos. Modestos, pero reales. De nada sirven los bloqueos, tampoco los huracanes y menos aún una tenaz sequía.

Juventud Rebelde.cu

Mudar el cotorro

2006-01-15T15:35:00.000-03:00

Andaba con ganas de mudarme de blog; pero pensándolo mejor, voy a mudar mi cotorro a Manhattan .
Los gustos hay que dárselos en vida.

La Vanguardia.es

A Blair, tanta farmacia le piró la mente

2006-01-15T12:18:00.000-03:00

“Es muy difícil escoger el epígrafe más suculento de la Respect agenda en la que Respect agenda ha escrito los detalles que informan su Respect Action Plan”

La Vanguradia.es, Josep María Fonalleras

La fórmula del éxito

2006-01-15T10:52:00.000-03:00

Del empresariado argentino , por supuesto.
Alfredo Zaiat lo cuenta en Página/12.

Pagina/12.com

III - El muchacho menemista

2006-01-15T00:53:00.000-03:00

-¡Turco traidor!
El grito destemplado del Rey de Segundo Piso, retumbó y se expandió por toda la redacción aún despoblada.

El turco A. reportaba en el Reino del Segundo Piso a Información General, cuyos límites geográficos y periodísticos resultaban por demás ambiguos. Su ingreso había quedado maquillado bajo la categoría de colaborador permanente, pero su remuneración igualaba y hasta superaba la de muchos secretarios de redacción.
El flamante ingresado salteó de modo muy atlético todo el escalafón del Estatuto del Periodista.

En muy poco tiempo, logró posicionarse de manera cómoda y estratégica en su flamante puesto de trabajo. Habitual visitante y residente casi permanente del entorno íntimo de Marcos C., por entonces Rey del Segundo Piso; de manera tal que utilizaba habitualmente el despacho del secretario y mandamás, para consumir y gastar en el hábitat natural del todopoderoso, sus horas laborables.

Su figurada y actuada simpatía, le permitió entablar afinidades de diversos grados de fortalezas, que además de servirse de las labores periodísticas, también las excedían. Con su accionar obró de manera influyente y decisiva en el trazado de estrategias editoriales; pero también logró interferir en aquellas que rozaba la burocracia administrativa: su ingreso a la selecta Zona de Rosca del Reino fue aprobado con la velocidad de un trámite que se atiende urgente y merece ser aprobado. La comarca donde se cocinaba un asado debajo del agua era aquel lugar donde, se disponía de la vida laboral de algún desangelado con quien algún poderoso no se llevaba del todo bien o simplemente, por no ser la sonrisa del caído en desgracia, del agrado del jefe. Como aquel que decide que trole hay que tomar para seguir. El bondi que conducía de manera inexorable al destierro y cuya única y final parada era la estación del olvido.

A paso firme y elegante, fue desplegando su impúdica estampa de ganador: Entrador, simpático, exótico, verborrágico, mujeriego y denunciante ligero. Cargaban sus genes la impronta manifiesta que luego se establecería de manera tan desafortunada, excediendo los límites del Reino Total de Piedras, en la Argentina misma: el paradigma del hombre menemista. Eso, un muchacho menemista.

Como uno de sus logros extraperiodísticos, será recordado por la urbanidad estética de haber impuesto la moda del moñito y los tiradores en el Reino del Segundo Piso. Él, tan pulcro e impecable, tan de bigote. Siempre prolijo y cuidado, había conseguido en muy poco tiempo, lo que a muchos le demandaban años: el de poseer un espacio de privilegio y de ascendencia directa a Papito, el alías del Rey del Segundo Piso.

Su paso por el Reino del Segundo Piso se comprobó escaso en producción en el género de la crónica. El sobre rotulado con su nombre y que dormía en el Archivo de Redacción, a cuyo mando estaba Aarón C., hermano de Papito; languidecía escuálido, casi anémico de historias. Algunos recortes de semblanzas de arrabales y suburbios, de flores robadas, alguna que otra reseña de libros y un par de fotos sueltas y marcadas para el editor o para fotografía, ocupaban holgadamente ese continente marrón y rectangular que eran los sobres personales.

Un buen día su firma abandonó aquel placentero anonimato y jugueteó con cierto grado de popularidad. Fue cuando sus huesos dejaron el confortable sillón de la redacción para encerrarse como navegante de piloto de rally. Desde allí y a diario enviaba sus crónicas, mientras la competencia automovilística quemaba etapas. Estiman quienes conocen las tripas del asunto que esa fue su mejor perfomance periodística en el paso por el Reino del Segundo Piso.

Pero mientras no fue acompañante de rally y transitaba el parquet salpicado en tinta del segundo, poblado de operarios gráficos, de linotipistas y máquinas de linotipos que derretían barras de plomo para devolver moldes con tipografías de diversas formas y medidas; en ese ámbito con aroma a vapor de plomo, tabaco, polvillo de papel y tinta fresca, el hombre fue pergeñando pequeñas, minuciosas y exactas radiografías de sus compañeros de redacción. Toda su permanencia era dedicada a la tarea de observar, investigar y escribir sobre cuestiones, pormenores o entreveros de vidas ajenas. Un verdadero chismoso.

Un día la rotativa virtual imprimó Diario Pasillo y su tiraje superó la media habitual: Había sido despedido al turco Oberdam Rocamora. Sonaba tan a puesta en escena, que rompía la vista. De ser otro el personaje y de haber caído tumbado y aplastado por los engranajes de la topadora de la Zona de Rosca del Reino, no hubiese sido arrojado a las aguas de los desocupados. Se hubiese puesto en marcha el plan de rigor. Destino: Siberia. Ese lugar que más odiaba el damnificado. Ese espacio atemporal, impersonal y sin posición fija en el Reino del Segundo Piso.

Si su figura se hubiese marchitado por el sol de los poderosos, tendría entre sus manos un pasaje con asiento en pasillo y con excursión a Siberia y no una suculenta indemnización, como fue lo que sucedió.
Así fue que el hombre puso su mejor cara de muchacho bueno, de heroica victima de un sistema perverso, de turco mojado y perdido en la neblina, para volver unos días más tarde a ensobrar y se alzarse con el fangote y si te he visto, no me acuerdo. Marchó con la frente falsamente marchita en busca de otros mares.

Eso fue lo que pensaron casi todos. Muchos suspiraron aliviados. Algo es algo: uno menos para llevarle las noticias no periodísticas a Marcos C., estimaron los habitantes del Reino del Segundo Piso.
El consuelo se revirtió en oscura e impredecible pesadilla una tarde de un día cualquiera para el Gerente de Personal; para el entonces secretario de Espectáculos del Reino del Segundo Piso, Carlos M. y su fiel escudero, Rómulo B.; para la bella pero humilde correctora, amante feroz en funciones privadas de Carlos M.; para el talentoso y bohemio Jorge G. y hasta para el maestro que fue Emilio P.

Fueron pocos los que quedaron a salvo de las bajezas y salpicaduras narrativas del turco A. Todos y por las dudas, hojearon la flamante edición de “Diario de la Argentina”, que se convirtió en lectura casi obligada de los habitantes del Reino del Segundo Piso y de diversos ocupantes del Reino del Tercer Piso. El turco A. estaba tocando su canción, la de todos ellos. Y vaya de qué manera.

Hubo divorcios fronteras afuera del Reino del Segundo Piso, producto de la ventilación chimenteril que la lectura del libro desencadenó. Más de uno tuvo que imaginar esclarecimientos y explicaciones de diversa índole, acerca de su comportamiento laboral para cuando llegaran a sus casas. Y a muchos, no les fue bien o resultaron poco convincentes sus historias. Más de uno tuvo que hacer las valijas e irse de su hogar; alquilar un departamento y comenzar una nueva vida.

El Turco A. colaboró así, de manera generosa y desinteresada -cualidades por demás extrañas y en desuso en él- a la oxigenación y renovación de muchos matrimonios que se desmoronaban enquistados en la rutina, el tedio y la monotonía. Esa podría ser una visión ciertamente optimista; con ribetes innegables y de señalada connotación evolutiva; que pudieron llegar a obrar como una bendición tan inesperada como liberatoria, para algunos personajes manchados por los hechos narrados con exhaustivo cuidado y de manera meticulosa en “Diario de Argentina”.

Los jerarcas de turno del Reino Total de Piedras, haciendo gala de su poder, impartieron la orden de no circulación del libro, extra e intramuros. Había que desactivar y evitar el deslizamiento de esa traicionera bomba panfletaria, alegaron. Está claro que, más allá de la alcahuetería barata del turco A., todos tenían algo por ocultar; o al menos, alguna arista laboral y privada que no resultaba conveniente tomara estado público. Ropa sucia, adentro.

-¡Turco traidor!
El grito sonó en el despacho de la Reina Madre del Reino del Total de Piedras.

Por ello que, anoticiados de la nueva actividad detectivesca del turco A., no les causó la menor sorpresa. Siempre y sin ocultamientos supieron que le sentaba de maravillas la pilcha de botón.

Re

2006-01-15T00:12:00.000-03:00

Mi soledad, siempre he pertenecido a ti.

Café Tacuba, Esa noche, Re

Cool Memories

2006-01-15T00:06:00.000-03:00

¿Por qué la debilidad de los débiles se ha convertido en un hecho cultural, mientras que el hecho mucho más espantoso de la estupidez cotidiana no altera a nadie?

Estamos en situaciones movedizas, en las que nada se oculta, todo es móvil: un mundo de una inocencia completamente nueva, pero que ya no ilumina la utópica constelación del secreto.

La tristeza de la inteligencia artificial es que no tiene artificio y, por lo tanto, tampoco inteligencia.

Jean Baudrillard, Cool Memories (1980-1985), Anagrama

Mujer avant garde

2006-01-14T17:52:00.000-03:00

La Nación continúa con la serie de entrevistas a celebridades de la temporada en Mar del Plata. Hoy, el turno de Moria Casán . Para recortar y guardar. El verano hace transpirar la mente en el balcón.

La Nacion.com

La imagen de Kim Phuc

2006-01-14T09:56:00.000-03:00

En la agencia Associated Press Nick Ut , fotógrafo profesional, dice hacer de todo un poco: deportes, Hollywood o lo que venga. Pero la imagen de la niña Kim Phuc, quedará en la historia.

BBC Mundo.es, AP

Demoliendo tímpanos

2006-01-14T07:27:00.000-03:00

El músico Pete Townshend, guitarrista de The Who, confiesa que ha tenido que suspender sesiones de grabación por problemas auditivos; cree que abusar del volumen del iPod podría provocar sordera.

Diario El Tiempo, Colombia

Familia numerosa

2006-01-14T06:37:00.000-03:00

Con la voz quebrada, Aída Vergara manifestó su arrepentimiento por haber mandado más de 300 cartas a la empresa Correos Chile, a nombre de sus sobrinos e hijos de vecinos, para obtener regalos donados durante la campaña de Navidad de la empresa.

Diario La Tercera, Chile

Recambia, todo recambia

2006-01-13T16:37:00.000-03:00

Infobae y el recambio. Clarín y el recambio. La Nación y el recambio. 26 Noticias y el recambio. Página/12 y el recambio.

Salto de calidad

2006-01-13T09:00:00.000-03:00

Ella, nuestra Mónica Ayos ha dejado a la vedette que lleva en el alma, para consolidarse en la actuación.
Inside the Actors Studio la espera.

La Nación.com

Chancho verde nunca engorda

2006-01-13T07:02:00.000-03:00

Qué verde era mi puerco.

BBC Mundo.es

Tecnosexual

2006-01-13T06:54:00.000-03:00

Siente angustia si olvida el celular en casa. Chequea su correo electrónico las 24 horas. No tiene álbum de fotos, solo discos llenos de imágenes en JPG. Y oye música bajada de Internet en MP3. Con ustedes, otro arquetipo de los hombres actuales Dante, el tecnosexual.

El Comercio Peru.com

El pianista

2006-01-12T16:10:00.000-03:00

Jorge Gelpi es un amigo.

Jorge Gelpi es pianista y compositor; lidera un cuarteto de jazz.

El martes 17 de Enero a las 9 p.m. sonará impecable y ajustadísimo, en Notorious, Callao 966, Capital Federal.

Con Jorge en el piano, Alejo von Der Pahlen en saxos (uno de los Fundamentalistas del Aire Acondicionado , la banda de Carlos El Indio Solari), Arturo Puertas al contrabajo y Alejandro López en batería.

Será un gusto.

2006-01-12T00:07:00.000-03:00

Imagino que ha de ser feliz donde se encuentre, en su lugar; pues fue el sitio determinado por, vaya uno a saber quién.
Intento imaginar como es un año más por estos días y la dicha que me provocaría el poder desearle feliz cumpleaños.
Un año más de sólo imaginar y aún así, no logro imaginarlo.

Cierra esas ventanas

2006-01-11T21:09:00.000-03:00

Golpeábamos, en tanto, los muros de adobe y era nuestra herencia una red llena de agujeros. (Cantar mexicano,1528)

Windows ya es un agujero.

La Nación.com

Sean, el bueno

2006-01-11T20:56:00.000-03:00

Qué gran hombre Sean McCormack . Todo un humanista. Anoten su nombre. Perfume de candidato a Premio Nobel de la paz.

BBC Mundo.com

Grabaciones encontradas

2006-01-11T20:33:00.000-03:00

Los doctores del Hospital Hadassh, dónde se encuentra internado Ariel Sharon probaron con Mozart, con shawarma y con la palabra de su hijo Omri; pero parece que puestos a escoger, prefieren un bambardero a un bombero.

El País.es

Norte

2006-01-10T00:09:00.000-03:00

En el rectángulo de Peña al dos mil novecientos el infierno está encantador. Ajustando a su gusto la Ley de Lavoisier, allí nada se pierde, todo se transforma en líquido. Aún con el sol a medio asomar por sobre la terraza de la casita de enfrente, en la petitera esquina del Pasaje Bollini; el ambiente se torna un tanto más que tibio. Agobiante, para ser más exacto.

De pie. Ha llegado.
El bailarín estaciona su modelo dos mil seis sobre Peña, toma su maletín, desciende y mientras cruza la calle, se vuelve. Gira y apunta el control remoto para confirmar haber cerrado bien las puertas. Ya está. Ya lo tengo aquí.

Sin saludar, en ayunas y con el Marlboro colgado eternamente de sus labios, ingresa al rectángulo.
-Andá a pagar Ingresos Brutos y el Monotributo. Al Pago Fácil ¿Cuánto es? Y volvé rápido.
Así, de sopetón, todo junto. Sin mediar el mínimo gesto amistoso. La ansiedad le mastica la cabeza y la avaricia le anuda el bolsillo.

Trazo mi recorrido y acciones: Enfilaré por Peña hasta Agüero, formaré la cola para abonar y presuroso, deberé de pegar la vuelta. De cualquier modo, toda opción es mejor que permanecer en el rectángulo; tanto más ahora con la temperatura excediendo la sensación térmica oficial de TN y además, el humo del tabaco. Insalubridad manifiesta.

La Recoleta te mata. Por algo está plantado allí tan ilustre cementerio.
A rodar la calle. Peña, Agüero y de repente y por la vereda de la sombra de Pacheco de Melo, me dejo llevar a paso muy calmo y en línea recta, hasta dar con la avenida Pueyrredón. Antes de cruzar la plaza, llegué a observar el vapor que envolvía y humedecía los bancos y las hamacas.
Tiré la diagonal conveniente para alcanzar la avenida Las Heras. Dar con ella y cruzar para caer justo enfrente del edificio de la antigua Facultad de Ingeniería.

Ya de vuelta en el rectángulo, entregué al bailarín los comprobantes de los pagos. Sus pagos. Buen provecho y a su salud.
Es inevitable, la incontinencia verbal lo desborda.
-¿Por qué tardaste tanto? ¿Pagaste todo? ¿El vuelto? ¿Aumentó? ¿Había mucha gente?
No respondí, ya no respondo. Pólvora en chimango.

Entrar en la librería Norte fue permanecer y flotar un ratito en el paraíso o lo que por él consigue imaginar un tonto como yo.

Gatos

2006-01-09T07:03:00.000-03:00

Los ancestros más antiguos de los gatos -de hace 11 millones de años- de las 37 especies existentes de estos felinos anduvieron por todo el planeta y se asentaron en todos los continentes, excepto la Antártida.
El narrador sabe de algunos conocidos que, frecuentan la especie más jóven. Hablan y si se les pagan, ni les cuento.

BBC Mundo.com

Todo oso es político

2006-01-09T06:43:00.000-03:00

China envía dos ejemplares gigantes a Taiwan, pero el regalo ha indignado a Taipei.

El País.es

B.B.King

2006-01-08T18:39:00.000-03:00

O el Blues del hombre sabio.

Página/12 (de Esquire)

¿Capitalización o Reparto?

2006-01-08T10:34:00.000-03:00

¿Qué hará cuándo se jubile? se pregunta el narrador. Aún faltan muchísimos años, concluye. Pero lo primero que intentará comprar será... un gestor.
En España y en algunos países de Europa, a los 65 años se propician otros lujos y también, algunos accidentes.

La Vanguardia.es

Pixeles convertibles

2006-01-08T09:58:00.000-03:00

A Mingo se le escapó la idea. Al inglés Alex Tew , no. Girar en descubierto estimuló su imaginación. Y cómo.

BBC Mundo.com

Chalecos

2006-01-08T09:34:00.000-03:00

Dicen: Pero Irak es diferente a todo.
Mejor será que, se retiren de su territorio aquellos que lo invadieron.

El Pais.es

Gendarmes voladores

2006-01-08T09:15:00.000-03:00

A las mulas y los camellos, los atrapan; pero la merca que ha sido decomisada ¿vuela?
Qué récord tan dudoso.

La Nación.com

Afiches desnudos

2006-01-06T22:36:00.000-03:00

No es intención del narrador caerle fiero a la señora, pero con algunas culpas carga en su agenda. Por contribuir en la génesis de los obscenos números, a la convalidación de los índices indecentes y a su correspondencia directa con los coeficientes tramposos de la economía. Si, el narrador está enredado con ellos. Porque esos brutales números le manejan la vida y día a día, intentan boicotear la esperanza del mejor plantado. La leche cuesta tanto, el arroz esto otro, la tarjeta del subte casi una moneda, las manzanas un poco más y de la carne, bueno, mejor ni hablar o acercarse a ella.

Lo que molesta al narrador, además de la apatía generalizada de los políticos, es volver a sentir esa sensación deforme de estar sobreviviendo tiempos de piloto automático, esta vez activado por los tortolitos del Calafate. Mientras unos pocos se divierten en la costa y sus periferias, los que quedamos en la Capital Federal semivacía y desnuda, somos habitantes de una ciudad que así observada, se exhibe más cruel, impiadosa y desencajada que nunca; con sus llagas y miserias expuestas al enfoque sin mediar filtro. Por allí andan y deambulan como fantasmas demacrados y sin el amparo, el ocultamiento y el sostén diario que le es concedido por la multitud; el desarticulado gentío de indigentes y desarropados, revelándose aún más oscuros y desamparados. Tal es el dolor que proyectan sus escuálidas sombras que resulta inevitable no sentir vergüenza de sólo verlos allí. De idéntica y patética apariencia -imagina el narrador- a la de cada ciudad, pueblo y lugar de la Argentina, que tolera y traga sin quejas, gran parte o todas sus carencias sociales sin saldar.

Un Estado fofo, bobo y ausente; pero con el honor y el sentimiento del deber cumplido por haber pagado toda la factura ilegítima al FMI ; para volver a dejar de lado y de manera incomprensible -al menos en la opinión del narrador- la única urgente y genuina cuenta que debe saldar sin pestañar: la deuda interna. Para que ni un solo argentino o habitante de este territorio siga padeciendo el ultraje de la única y elemental norma ética y biológica: la del tormento infrahumano que produce el hambre. Ni por un solo día más de sus vidas.

Pero los tipos no entienden y el narrador, no entiende por qué los tipos no entienden. O sí, concluye finalmente: no se hacen, son.
Una oficina pública dice que una familia tipo necesitó $ 831,55 para no ser pobre en Diciembre. Otra delicia que le conceden los medios al narrador: el poder reconocerse y saber que sigue siendo alguien; pobre, pero honrado.

La meticulosa frialdad y lo exacto del número asusta, impresiona, espanta. Esos 0,55 del final ¿De dónde lo rescatarán? ¿Qué malabar llevarán a cabo para dibujarlo y llegar hasta él? ¿Cuatro personas pueden vivir, lo que se entiende por vivir con dignidad, recogiendo $ 831,55 al mes? Es vulgar, pero no encuentra otra expresión: Por favor, un poco de respeto. El narrador le pediría de buen gusto a Felisa, a cada funcionario del INDEC, a Cristina, a Néstor, a los Fernández y a toda la corte de pingüinos que lo intenten por un solo mes en sus holgadas vidas.

También llama la atención el silencio -casi cómplice, diría- de casi toda la progresía vernácula. Una vez más y como en la segunda década infame del califa ratuno de Anillaco, el bienestar y cierto ingreso firme, termina por adormecer y acallar el mínimo brote de rebeldía intelectual.
Qué destino el nuestro, al menos el que le toco en suerte vivir a la generación del narrador: milicos asesinos, Alfonsín, la rata, el androide, el cabezón y ahora, el pingüino y su comparsa de acompañantes obedientes y cómplices. (*)

Es como suelta el tango Afiches: Dan ganas de balearse en un rincón.

(*) Aclaración necesaria

En verdad, no sé si se estila. Pero, me lo ha hecho notar y con toda razón Daniel Freidemberg.
No voy a excusarme escribiendo, por ejemplo “Qué querés que te diga, para mí es como una macana”, tal lo explica hoy y de manera muy clara en Página/12, José Pablo Feinmann en su columna de Opinión.

No. No existe en mi ninguna reticencia en nombrar el ser. Por ello escribo: "Qué querés que te diga, para mí es una macana". Una macana grande como una casa encolumnar y poner en igualdad de condiciones a los milicos asesinos con Alfonsín, el androide, el cabezón y el pingüino.

De torpe y apurado y no cabe la excusa de haber intentado sólo el repaso temporal de los mandantes de turno.

A la rata no la excuso ni la incluyo, pues y a pesar de haber sido elegida por el voto del pueblo en dos ocasiones; y por ese "pequeño detalle" su traición al mandato popular resulta mayor e incalificable y por ello, imperdonable. Fue matarnos con otras palabras. Digamos que, nos fue moliendo lentamente. Ahondando y continuando aún más, con los ejercicios realizados por el Orejudo de Hoz -uno de los mentores intelectuales de los milicos asesinos- y las brutales imposiciones del manual capitalista y liberal. Así quedamos los que lo sobrevivimos.

Por ello, nuevamente perdón.

Domingo 8 de Enero, 4:28 p.m.

Estar en negro e incluido

2006-01-05T17:42:00.000-03:00

Por fin una noticia que incluye al narrador. Es parte de un índice. No es poco. Cómo le gusta ser negro y con mucho olor.

Copiame y no me toques

2006-01-05T11:22:00.000-03:00

Llamativa es la similitud existente entre los logos del canal de televisión Ciudad Abierta del gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, con el de la página de avisos Clasificados Argentinos, correspondiente a la edición digital del diario Infobae.

Al pepe

2006-01-05T09:25:00.000-03:00

Todo lo que continúa diciendo el eyectado Pepe E., seguramente ha de ser cierto. La pregunta es ¿Por qué ahora y no mientras tuvo su programa en el aire?
Sigue hablando al pepe, Don Pepe E.
Faltará escucharle decir que le cortaron las piernas. O el aire.

Radio Jai.com.ar

Cruz Diablo

2006-01-04T14:02:00.000-03:00

El himno de Tangópolis le dice -como al oído- que sus aventuras pegan mal y anuncian poco. Vomita la rata que vuelve.
Dios nos libre y guarde.

La Nación.com

Se le soltó un botón

2006-01-04T07:49:00.000-03:00

Sonrían: el López Murphy del balompié, el deté Julio César Falcioni tiene todo filmado, según dice.
Lejos del ánimo del narrador intentar alguna defensa de Pusineri, pero admite que, sería una gran noticia (o película) que el ahora director de videos, se encargara de hacer lo mismo, proponiéndose averiguar con idéntico tesón y esmero, de dónde obtiene los fondos su jefe Julio Comparada, para pisar tan fuerte y hacer la pata tan ancha.

Página/12

Tener fun

2006-01-03T22:58:00.000-03:00

Cada parte del día que gasta y desperdicia en horas al divino botón metido en ese espacio áspero y hostil, son horas irrecuperables para el narrador. Un salón dónde se escuchan opinantes de panza llena, corazón contento, celular, cero Km. y aire acondicionado split, hablar sobre otra realidad, otra vida, otro mundo. Ellos, los opinantes, no hacen más que constatar la patética certidumbre del narrador de cohabitar por ese montón de horas el lugar equivocado. Un sitio donde tiene la extraña sensación de formar parte de la Murga de los Renegados, una murga tan particular que él sólo integra. El narrador se pierde, algo que y por cierto, muy fácilmente consigue. Se extravía entre sus divagues y feroces cuestionamientos internos, esos que le indican que la realidad, la vida y el mundo no es eso y sólo eso, la que manyan los opinantes panzas llenas. Que existe un mundo que se disimula, se tapa, no se mira o lo que es peor, no se quiere ver.

Hay algo que perturba al narrador y termina por descompaginarlo: muchos de los que la ven pasar y ni siquiera con migas se alzan, construyen sus costumbres copinado estilos, gestos y expresiones a la manera y observando al detalle a los panzas llenas. ¿Cuántos libros por mes obtendrían los que la ven pasar con el dinero que invierten en un teléfono celular? El narrador lo intuye: el aparatito del campeonato incluye a los relegados y les concede pertenencia en un universo que los escupe de manera tan fría y veloz, como el mensaje de texto que se esmeran en hacer viajar. Los iguala con ese pibe que todos los días la tele les restregar por sus narices. Ese, el pibe de la publicidad que mientras habla con la potrita más lustrosa del barrio, se peina y se vaporiza con Axe. Un libro no tiene el fun del aparatito del campeonato, ni le hará conseguir chicas. No de la forma que intenta hacerle creer la publicidad de la tele.

Cada noche, después de desperdiciar un montón de horas al divino botón y llegado a su posición hogareña, el narrador se pregunta si no vivirá dentro de un termo y todos estos divagues no forman parte de su hipercrítica mirada social, según le han dicho.

Hoy estamos de garpe

2006-01-03T18:18:00.000-03:00

A vivir que son los días. Se terminaron las excusas. Somos libres. Se pagó toda la factura al FMI.

2006-01-02T23:27:00.000-03:00

Hoy no tiene casi nada para contar el narrador. Sólo saber y lamentarse, que es una gran macana todo este tiempo carente de mimos, canela y tiramisú.

La vida es hoy

2006-01-01T16:49:00.000-03:00

Mañana el narrador deberá de salir como todos los días por catorce horas de trabajo de paga diaria. Y además, cruzar los dedos y agradecer por ello.

Mañana los diarios contarán en el segundo día del año, lo que cuentan siempre del primer día del año. El narrador reniega de confeccionar cualquier clase de lista. Considera que está demás.

Mañana la radio y la tevé, tratarán de esmerarse para superar las primicias de los diarios, agregándole los comentarios de los enviados especiales a Cariló, Punta de Este, Pinamar, Mar del Plata y Villa Gesell (siguen las firmas).
El narrador atrasa: ya lo están haciendo todos: diarios digitales, la tele y la radio.

Mañana los periodistas, los economistas, periodistas devenidos a economistas y economistas devenidos a periodistas, nos inundarán nuevamente con índices y coeficientes del crecimiento de PBI, el índice bla, bla, bla.

Mañana los personajes arriba mencionados, nos explicarán los beneficios del índice bla, bla, bla.

Mañana los índices y coeficientes no llegarán a la panza de más de la mitad de la población argentina.

Mañana el narrador se preguntará una vez más ¿Para qué carajos sirven los índices?

Mañana los menos planearán cuáles vías (terrestre, fluvial o aérea) utilizarán para llegar a sus vacaciones en Cariló, Punta de Este, Pinamar, Mar del Plata y Villa Gesell (siguen las firmas).

Mañana los más planearán cómo no quedar en la vía y cómo llegar al final del mes, al final de la quincena, al final de la semana.

Mañana faltará un día menos para que Lupo cancele con nuestro dinero toda la factura al FMI.

Mañana querrán hacernos creer que algún cambio acontecerá mágicamente, que algo cambiará (¿de banca?) y seremos, finalmente en algún momento de nuestras vidas y de ser posible este año, libres y felices. Libres del FMI y felices de vivir en la opulencia consumista que y una vez más, nos generan los índices.

Mañana cédannos el intentar y a nuestra manera y gusto, la posibilidad de ser libres y felices. Guárdense sus consejos para la próxima Cumbre de las Américas.

Mañana comenzará la cuenta regresiva del Mundial de fútbol. Se considerará un buen momento para aumentar tarifas y servicios públicos domiciliarios.
Considerar que tal vez se obtenga el Mundial de fútbol y nadie reparará en el aumento de ellas.
Considerar que quizás no se obtenga el Mundial de fútbol y nadie reparará en el aumento de ellas.

Mañana y hasta Febrero, ningún abogado lo llamará al narrador por la deuda tal del banco tal.

Mañana y muy por las de él, el narrador intentará cambiar algo, siempre que pueda y lo dejen.

Mañana seguirá extrañando a Matías y Bianca, a pesar de verlos casi todos los fines de semana.

Mañana intentará imaginarla y soñarla como aquella vez. A ella.

Mañana y por último, el narrador intentará trazar algún plan de corto plazo: que llegue lo más rápido posible pasado mañana.

Hasta mañana.

Etselec

2005-12-30T00:43:00.000-03:00

Si alguien revelara la existencia de cierto conjuro
tan solo uno y que, embellecido con algún pase mágico se impusiera
para y de esa manera lograr sortear mi transcurrir por el día de hoy
sin un zarpazo, sin un recuerdo, sin un desgarro
admito que me comprometería a concederle lo que no tengo

No alcanzarán el resto de mis días para procurar olvidar
sus palabras de aquella tarde
de aquel jueves
de hace hoy
justo hoy
un año
hoy

cuando
fue que dijo
yo voy

Tanto y cuánto
más tiempo pasa
tanto y cuánto más inútilmente
me pregunto
¿Por qué?

Paolo Virno

2005-12-29T06:23:00.000-03:00

Palabras con palabras. Poderes y límites del lenguaje
La naturaleza divina del lenguaje

Tratar palabras con palabras es tan complicado como entrelazar dedos con dedos y frotarlos, cuando se reconoce apenas, y sólo por parte de quien realiza la acción, cuáles dedos pican y cuáles dan alivio a los que pican.

Agustín, De Magistro, 5.14

El día que las vacas volaron

2005-12-28T01:50:00.000-03:00

Fue el miércoles 26 de Diciembre del 2001 por la noche. Sobre la hornalla de la cocina, el agua que colmaba la cacerola, procuraba calentarse buscando su punto de ebullición, ese exacto momento donde todo el contenido burbujea. Era hora de cenar. Tan abstraído estaba el narrador que, casi sin darse cuenta, levantó la tapa de la olla y toda superficie de los alrededores, fue empañada con vapor. Lo que se llama punto de ebullición. La temperatura exacta para sumergir en el recipiente los fideos. Las pastas secas desparramadas sobre la mesada, esperaban con inocultable aire de resignación ser ahogadas y pasar de la rigidez de ese momento a la docilidad y blandura posterior al hervor. Lo que se denomina pasta al dente.

Todo el ritual, incluido el de la mesa lista y pronta, de nada sirvió. En el cuerpo del narrador no entraba un alfiler. No podía probar bocado. Tampoco, por esos tiempos, lograba conciliar el sueño. Fueron aquellas semanas de esperas interminables, de mucha incertidumbre y demasiada angustia.
Algo se venía generando desde muchísimo tiempo atrás, antes que los spaghettis hicieran su primer y último ingreso triunfal al recipiente repleto de agua hirviendo. Eran sospechas de entregas miserables y de dudosas maniobras especulativas de los omnipotentes y poderosos de siempre, para embromarlos y hacerles perder esa irrepetible oportunidad. Y el narrador no hace referencia a los spaghettis, precisamente. Finalmente todos aquellos fideos que habían lograron su punto de cocción exacto y que, fueron de manera presta a caer en el colador y servidos en el plato, terminaron por enfriarse sobre las mesa, en tan infructuosa como ociosa espera. El narrador no conseguía sobrellevar el nerviosismo, las dudas, las zozobras y las conjeturas que le ocasionaban esos momentos. Lo que habitualmente se explica como "No ganar para disgustos". Todas las penurias descriptas resultaron ser amplias y justificadas razones y por demás contundentes, que convalidaban con creces el escaso o nulo apetito mostrado por el narrador.

Y no eran aquellas épocas para darse el lujo de tirar por qué si un plato de fideos. Es verdad: tampoco los días que transcurren permiten esa clase de lujos. Por ello fue que, el único y compacto amasijo que componían el plato, los fideos fríos y el ligante de la manteca, fueron a parar a la heladera con la vaga idea que quizás, al otro día, el jueves 27 de Diciembre, antes de emprender la peregrinación, se le aplicaría el destino para el cual se concibieron: su ingesta.

Resultó esa noche, otra noche imposible, eterna y sin poder dormir. El jueves 27 de Diciembre era “el día”. Por otra parte, el narrador debía de llevar adelante -como cábala feroz y a muerte-, la tarea de no dejar nada librado al azar. Ni el mínimo cabo suelto. Era su obligación chequear y verificar las partes del ritual antes de la partida. El mismo pantalón, la misma remera y la salida al patio para tocar esa maceta de ese fickus. La practica del último eslabón litúrgico. A cada momento repasaba los pasos a seguir.

Había sido demasiado el tiempo esperado y el narrador nunca antes había vivido esa situación y hasta ese mismo día, nada aseguraba que podría alguna otra vez volver vivirla. Aún ese año y en cierta ocasión, creyó haber perdido todas las esperanzas. Nunca y en ninguna otra oportunidad su voz había balbuceado esas dos palabras. Fue un cruel aprendizaje, a los tumbos, entre golpes, moretones, caídas, descensos, ascensos, frustraciones y además, colmados de tristezas. Hasta padecer y llegar a sufrir el oprobio de que un día, una síndico -que poco entendía de sentimientos- los diera por desaparecidos, expresando muy livianamente ante los micrófonos de radio y televisión, esa frase que el narrador nunca podrá olvidar: “Han dejado de existir”. Una puñalada casi mortal.

Pero el narrador conocía muy bien las tripas de los realizadores de sueños e imposibles. Por ello atesoraba para sí cada instante de esos minutos de cada hora de ese último día. Y el día llegó y también, la hora de partir. De rumbear a reunirse en la plaza y marchar a pie, ser parte de la caravana. A mezclarse entre cientos de miles y ser una sola pasión. A alentar. Y a jurar con gloria morir. Esta vez sí era a todo o nada.
Y la lluvia inesperada y el sol y en el medio, otra vez la lluvia y otra vez el sol. No podía ser de otra forma, tratándose de ellos. Castigados, sufridos, maltratados y acostumbrados a los caprichos de las malas vibraciones. Pero, luego de haber soportado tanto ¿Cuánto podía llegar a incomodar un simple chaparrón, hasta el diluvio o el sol mismo delante de sus narices? Con ellos y después de todo, no podía ser de otra manera.

Y de golpe se encontró en medio de una marea celeste y blanca desplazándose y que, lentamente y al ritmo del "Paso a paso" avanzaba con un mismo objetivo, una única meta, una fijación. La gloria. Hacer historia. Romper la inercia de tantos años de frustraciones. Y el momento llegó. El rugido. La locura. El desenfreno. La alegría imposible de contener, hecha ríos de lágrimas.

El narrador finalmente y luego de eternas frustraciones, pudo dar rienda suelta y exorcizar la burla, la cargada y borrar para siempre, aquel cantito de los cosos de al lado, esos que llevan cualquier bandera, unos amargos repletos de copas, pero también carentes de onda; ese estribillo tan burlón, prepotente y despectivo que decía: “Racing va a salir campeón, el día que la vacas vuelen y en la Argentina no haya inflación”.
Y si, ¡Si señores! Ese día llegó y las vacas volaron. Dimos la soñada vuelta olímpica, por que La Academia Racing Club había sido el campeón.

Algunos graciosos atribuyeron el logro y los titulares del viernes 28 de Diciembre, al festejo del "Día de los inocentes". Nada de eso, Señores y por favor, de pie.
En el Este y el en Oeste, en el Norte y en el Sur, brillará blanca y celeste, La Academia Racing Club.

¡Salud Racing Campeón 2001!

Inflexibilidad laboral

2005-12-27T18:29:00.000-03:00

Unos días sí, otros no, estoy sobreviviendo sin un rasguñón,
por la caridad de quien me detesta.

Su Rock and Roll sangra oídos

2005-12-26T15:26:00.000-03:00

Perdón si interrumpo en algo sus tareas, pero al narrador le resulta imperioso e insoslayable no advertirlos sobre la noticia que marcará, de aquí en adelante su vida. Y la de Ustedes, Bloggers amigos. O sea, nuestras vidas.

El narrador termina de escuchar algo tan absurdo, como inaguantable.

Noticias y publicidades que debe de soportar todo el día, pués el sitio donde el narrador está cumple tareas de empleado, hay una tele encendida todo el día.

El dueño del negocio es el amo del control remoto y el narrador –lamentablemente-, nada puedo hacer. Así es la vida.

Señal de cable TN. Publicidad de no sé qué revista. No, Lezama no era.

La locutora larga el rollo a dos mil por hora y dice sin que se le trabe la lengua:

¡Exclusivo! Nos metimos en la intimidad del Negro Ibarra y Kuproviesa.

Vieja, mirá quién vino!

2005-12-26T08:53:00.000-03:00

El jefe de los moonies está de vuelta en Argentina.

La Nacion.com

Hombres

2005-12-26T07:09:00.000-03:00

El narrador goza de ciertos privilegios. A saber: algunas charlas recientes con Jack Fuchs . El martes pasado, la última. Jack, intentaba explicarme lo que hoy publica: Lo sintetizó con la siguiente frase “El hombre es hombre y a veces, tan siquiera eso”.

Página/12

Porcelana China

2005-12-25T23:25:00.000-03:00

A Don Enrique Marí, quien nos ha dejado hace ya más de cuatro años.

II- Porcelana China

Noviembre del ’80 se arrastraba aburrido cuando la Reina Madre del Reino Total ya había tomado la decisión. No era una decisión cualquiera. Había resuelto descabezar a toda la cúpula política del Reino Total. La decisión afectaría a los habitantes de los dos Reinos: El Reino del Segundo Piso y El Reino del Tercer Piso. Tal vez preparándose para los tiempos que el país viviría o sencillamente, por cuestiones más naturales y sensibles, pero no por ello, menos conflictivas: asuntos del corazón.
Y de la toma de la decisión pasó a la acción. En personas de carácter firme o simplemente, despechadas como parecía ser el caso de la Reina Madre del Reino Total, es una regla casi calcada la secuencia que se acaba de describir.

Fue un viernes por la tarde y el escenario, la sala de reuniones del Reino del Tercer Piso, a la sazón, el territorio para las reuniones del Reino Total. Un sitio austero, sobrio y elegante, anche de innegable tendencia a las opacidades. La opacidad típica de esa clase de lugares. Carente de swing y de onda, para ponerlo en términos actuales. De una de sus paredes colgaban dos o tres cuadros -no recuerda el narrador con precisión cuántos- de Benito Quinquela Martín. Una mesa oval, una vitrina y jarrones de fina porcelana china, completaban el mobiliario y el ornato del despacho de las decisiones más fieras. Un recinto carente de porosidades, desprovisto adrede del ramaje y del tramado de capilaridades orales centrífugas y privado de cualquier intento del fenómeno de incontinencia verbal osmótica, sea pasiva, sea activa. Lo que allí se hablaba, de allí no salía. Pero siempre existe una pared con oídos y hace que todo secreto -hasta el más encriptado- quede librado a su pura suerte, nomás. Y la verdad, se supo. Prueba más que fehaciente que el defecto cero es un invento de los gurúes dogmáticos del más recalcitrante liberalismo del empresariado gerencial. En síntesis: El teatro de operaciones ideal, exacto y estricto para la toma de decisiones. De las más bravas y peliagudas que debían de tomar los capangas del Reino Total.

Combatiendo a Isaac Newton

“¿Qué es lo que ocurre en el mundo real cuando intentamos superar la velocidad de la luz?” (Pablo G. Ostrov)

Relatividad, espacio y tiempo. Alguien le chimentó al narrador que ese día un jarrón de porcelana fue impulsado y arrojado de manera tan veloz, que la aceleración cortó el espacio de forma tal, que perdió visibilidad hasta estrellarse donde debía. Que recién y ante el aviso tan poco afable enviado por la Reina Madre del Reino Total al destinatario y con las muestras hechas astillas en los bordes mismos de sus zapatos, uno de los jerarcas del Reino del Tercer Piso y también, del Movimiento de Integración y Sub-Desarrollo, tomó debida nota del recado. Ese misil o especie de telegrama de porcelanato fue, efectiva y definitivamente dirigido a él. Si, el político del M.I.S-D. había sido despedido. El hombre, avezado político al fin y al cabo, decodificó el escaso nivel de sutileza del recado: el destino de la pieza de porcelana China del siglo XVII (el narrador nunca pudo certificar la veracidad del dato referido a la antigüedad de la pieza destrozada) bien pudo terminar su recorrido astillándose en su lustroso cráneo. Si hay algo que distingue y sobresale de la clase política argentina es, su arte de poder discernir el exacto momento de la huida, el escape a tiempo, para así beneficiarse a un futuro reciclaje, realizarse uno o varios microimplantes capilares -de ser necesario-, volver y ser millones. El narrador no cree conveniente y necesario realizar, aquí y ahora, una descripción feno y genotípica del prototipo tan político, tan común y tan argentino.

Tener carpeta o Double-tête

“Una para pensar, está bien. Una en otro extremo para evacuar, no está tan bien. Es incluso terrible molestia y que lo lleva a fracasar” Fragmento de Cabeza Doble, Henri Michaux

El primer indicio del incidente repercutió y sonó tan consistente en el Reino del Tercer Piso, que dejó a casi todo el personal bailando sobre lo que aparentaba ser la cubierta del Titanic. El Reino del Tercer Piso semejaba a la Bombonera en una tarde de Boca-River: no se movía, latía. Pero latía con la síncopa del infarto agudo. Más aún cuando se tuvo la evidencia y la certeza que el apoderado de la Fundación del Dr.Rey Muerto, -institución satélite y cuyos fines más adelante serán contados-, el Dr.Mendoza, se había negado a estampar su firma de todo el contenido de lo que en la oficina de Administración se llamaba La Carpeta. Pués así ocurrió: La Carpeta volvió sin una de las firmas, la del estrenado desocupado.

El logro de la denominación de La Carpeta resultó un hallazgo para un jefe del Sub-Reino del Tercer Piso. Un ‘me adjudico’ producto de la imaginación y creatividad propia de los mejores mandantes administrativos del Sub-Reino mencionado. Esto es, el breve o nulo periplo chispeante y carente de inventiva de los vulgares. De manera más sencilla y objetiva, La Carpeta era eso: una carpeta. Un continente de cartón color marrón con tiritas elásticas que cerraban la misma, formando un triángulo por dos de los vértices de ella. La carpeta era un continente, como quedó dicho. Un continente que, de lunes a viernes se iba colmando con contenido: papeles, burocracias varias, formularios administrativos y cheques. Los cheques correspondientes a diversos pagos que debían de hacerse a través de la Fundación del Dr.Rey Muerto.

El Dr.Mendoza, primera victima directa del affaire Porcelana China, pertenecía y llevaba a cabo sus funciones en el Reino del Tercer Piso. Quizás, el eyectado fuese también un habitante más de esa zona de límites ambiguos y poco claros desde lo geográfico, no obstante, muy bien delimitada y delineada desde lo ideológico. Una región casi virtual, pero con acentuada impronta de mesa chica, que al narrador se le antojó en llamar Zona de Rosca del Reino Total. Ese lugar donde los integrantes de peso de ambos Reinos, cocinaban todo: vida, obra y futuro dentro del Reino Total; de todo terrenal caído en desgracia a gusto del paladar de cierto gerente, secretario o mandante. También de aquellos que, y de puro gusto nomás, había que joderles la vida. Su vida laboral, obviamente. Y será importante intentar entender e imaginar lo que el narrador intenta describir en este último párrafo. Reparar sobre el escrito: Joderles la vida. Así es el poder, el poder sin límites éticos ¿Para qué hablar de los morales? El poder de los poderosos de verdad: feroz y pavoroso

Fundaciones y bibliotecas muy nobles

De la Fundación del Dr.Rey Muerto dependían en Filial Uno, la que se denominaba Biblioteca del Dr.Rey Muerto. Obviamente y de más está decirlo, todo su personal. Escasos, pero empleados al fin de cuentas. La Biblioteca del Dr.Rey Muerto desempeñaba y guardaba como objetivo prioritario y de visibilidad social, la consulta y el préstamo de libros para todos los dependientes del Reino Total y a los vecinos que se asociaban. Además realizaba importantes donaciones a escuelas del Gran Buenos Aires y del Interior del país, que eran beneficiadas a cambio de pintar y colgar de sus fachadas y luego del solemne acto de entrega, el cartelito de Escuela Nº Tal, Dr.Rey Muerto.

La Fundación del Dr.Rey Muerto había sido creada allá por el año 1966 y sus magnas autoridades, presidente y vice-presidente, eran y vaya casualidad, las mismas que las de las del Reino Total. Su apoderado y ha quedado dicho, era el Dr.Mendoza, quien a partir de aquel viernes debió de buscar nuevos rumbos por fuera de los límites del Reino Total.
Conviene aquí -estima el narrador- hacer una pequeña aclaración. Al Reino Total se ingresaba por dos sitios: por la calle Tacuarí y por la calle Piedras. Por Tacuarí ingresaban todos, comunes de a pie y jerarcas; por Piedras, la Reina Madre y las visitas que ella recibía. No es un dato menor: Piedras era el domicilio legal del Reino Total, el domicilio de la razón social; Tacuarí en cambio, el de la marca o nombre de fantasía.

Como quedó dicho, la Fundación del Dr.Rey Muerto, se encontraba ubicada geográficamente por fuera del edificio principal del Reino Total. Echaba raíces situada en una casona entre el edifico mayor del Reino Total y el depósito de bobinas de papel y las rotativas del diario. Un lugar alejado del barullo oficinesco, de la burocracia, de las novedades y chismes que a diario se producían en Diario Pasillo. Convengamos que ese estado de calma e independencia les concedían también, el no saber casi nada de lo que se hablaba en los Reinos. Sus escasos habitantes para anoticiarse de las buenas o malas nuevas debían, irremediablemente remontar Tacuarí y acudir al Reino del Tercer Piso. Ni por de teléfono interno se animaban a preguntar sobre lo que ocurría en el tercero.

Y la tarde del viernes en que el jarrón de porcelana China rompió con la teoría física de la ley de gravedad de manera tal, que ni el mismísimo Isaac Newton hubiese imaginado, la empleada de la Fundación del Dr.Rey Muerto acudió como todos los viernes al Reino del Tercer Piso en busca de lo suyo, esto es: a retirar La Carpeta con toda el papelerío administrativo para la semana entrante. Y la encargada administrativa del Reino del Tercer Piso, quien realizaba -además y también- tareas para la Fundación del Dr.Rey Muerto, fue quien la puso en autos de las novedades acaecidas, a la dependiente del pequeño paraíso que existía por fuera de los Reinos. Breve comentario: La encargada administrativa del Reino del Tercero se había agenciado para sí esa tarea y la ejercía dentro de su horario, ubicación física corriente y habitual. Un regalo en efectivo cash quincenal, caído del cielo y/o aprobado por algún generoso jefe del Reino del Tercer Piso que, bueno, se podría especular a cambio de cuáles y determinados placeres le era recompensado. Para ser más claro: era remunerada por sendos trabajos y por ambas nóminas. Una, por corresponder al Reino del Tercer Piso y otra, por administrar y ordenar los líos de la Fundación del Dr.Rey Muerto. Privilegios y beneficios que gozaban ciertos personajes.

Las piernas la poetisa L.

“Qué lindas son las piernas de Dolores. Pero, qué lindas son...”

La tarde viró en noche para la empleada la Fundación del Dr.Rey Muerto que intentaba obtener, entre otros papeles, su sueldo. Su sueldo y el de las otras tres empleadas que en el edén cumplían tareas. Esto es: El de ella, la administrativa asidua visitante del Reino del Tercero, una empleada administrativa auxiliar, la incalificable bibliotecaria y la poetisa L.
Y la noticia de la no firma de La Carpeta y los motivos esgrimidos por la encargada del Tercer Piso a la empleada administrativa de la Fundación del Dr.Rey Muerto fue, además de una mentira insostenible por más de unas horas, ocasionarle un gran y grave problema a la empleada la Fundación del Rey Muerto, pués además de los sueldos, estaban allí, los pagos a los asistentes y autores de ponencias de los que se daba en llamar Encuentros Literarios de la Fundación del Dr.Rey Muerto.

Los Encuentros Literarios eran monitoreados, dirigidos y orientados por la sabiduría de la poetisa L.
Cada año la poetisa, convocaba e invitaba aquellos que ella consideraba lo más selecto de la intelectualidad vernácula. Era aquella una tarea tan delicada, como gratificante. Tan sutil, de alto nivel intelectual, de gran capacidad y lucidez de selección. Caminaba por el imperceptible filo que desune el amor del odio. Aquello era codearse con la consecuente y probable enemistad de aquel que se sentía afectado por haber quedado fuera del Encuentro Literario de ese año. Y granjearse el odio de un intelectual, no resulta nunca, pero nunca, un buen plan. Era, en verdad, una situación muy poco seductora. No debía, ni podía dejar el mínimo resquicio, indicio, resquemor y cierto grado de resentimiento entre los no convocados para el encuentro de ese año. Tal vez y seguramente, el año próximo, debería de requerir de uno o varios de los excluidos de ese año.
Era tal la magnitud del entramando y armado de Los Encuentros Literarios que, a la poetisa L., le llevaba el año completo. El año que mediaba entre encuentro y encuentro, claro está. Lo hacía con tanto amor y esmero que el solo verla, conmovía. También y para ser objetivo y sincero, el verla impactaba con suavidad y por otros motivos.
Más allá de todo ello, el resultado de los Encuentros Literarios, siempre fue el mismo: un éxito. El logro que era difundido y dispuesto para su provecho, por algún héroe de las estadísticas del Reino del Tercero y por un chapucero y eventual secretario del Reino del Segundo, quienes concurrían el último día, el de exposición de las ponencias, se subían a la foto junto a los intelectuales y cuando llegaban a sus despachos, ordenaban publicarlo en el Suplemento Cultura & Nación del diario.

Cada encuentro se prolongaba por lo general, una semana y acontecía en un lujoso salón de un importante y espléndido hotel céntrico.
Allí se debatía, discutía, argumentaba, razonaba, demostraba y manifestaba durante toda una semana, todos los días, sobre un tema preestablecido. Al término del Encuentro Literario, cada uno de los concurrentes, exponía y elevaba una ponencia. Cada ponencia era defendida y argumentada de manera vehemente, analizada letra por letra y finalmente, aprobada.
Hubo ocasiones en que las disertaciones, se extendían por más de una jornada. Siempre ha sido dura de arriar la intelectualidad argentina.
Todas esas magníficas conclusiones, de lo mejor del pensamiento contemporáneo argentino, era editado en un libro que se distribuía entre los asistentes y participantes primero, para luego, ser enviados a todos los ámbitos culturales que suelen realizar este tipo de eventos.

Merecen unas líneas, las líneas -valga la redundancia-, las curvas, las redondeces y las voluptuosidades de la poetisa L.
Cuentan con alto grado de envidia algunas grouppies de Los Redondos que, Carlos el Indio Solari escribió el aún no grabado hit Las piernas de Dolores, deslumbrado por el aparato locomotor de Karina Rabollini, al que se le adjudica cierto íntimo pegoteo y acceso a una noche post ritual-misa-concierto-ricotero. En verdad, por el barrio de Balvanera se rumoreaba qué no, que ese bello, escueto e intenso blues, el indio Solari lo concibió montado a un rayo y en un día muy gris, saliendo de una tormenta áspera y gruesa, leyendo un libro de poemas de poetisa L.
También conoce el narrador la otra versión. Esa que cuenta que fue Tarea Fina el tema que compuso Carlos el Indio Solari, en ofrenda a ese par de gambas maravillosas.
Para el caso, lo mismo dá. No amerita ahora un debate al respecto.
No es poca cosa que el rocker más grande que el narrador conoció le dedique un tema a la poetisa, aunque la historia suene a cotorreo urbano.

El clonador coreano

2005-12-24T23:32:00.000-03:00

Copió, cortó, pegó y lo descubrieron.

El País.es

Gus Nielsen la rompe

2005-12-24T10:53:00.000-03:00

La vanguardia es así.

Página/12, Radar

Multame que me gusta

2005-12-24T10:28:00.000-03:00

Dan risa -si de reír se trata, son verdaderos dramas- las multas aplicadas por infracciones a la ley 24.230.

Página/12

Qué se yo, viste...

2005-12-24T10:16:00.000-03:00

Una rara sensación experimentó el narrador cuando Eduardo Aliverti acabó por anunciar, recién nomás, su cambio de dial. Su pase a La Red.

Perdiendo el rumbo

2005-12-24T00:40:00.000-03:00

Las pelotas no se manchan, pero se llenan.

Olé.com.ar

Dar fe

2005-12-23T23:14:00.000-03:00

Todos los días que el narrador pasa por Scalabrini Ortiz al 1200, casi esquina Cabrera -para ser un tanto más preciso-, se esfuerza en identificar desde la ventanilla del colectivo 110 el número y nombre de la iglesia que allí está asentada.

Siempre e irremediablemente viaja y con muchísima suerte, parado. Colgado del pasamano como racimos, cantaría Andrés Ciro. Pero la suerte a veces ayuda. Y hoy conquistó un asiento. Esperó pasar por el lugar y confirmar mirando desde la ventanilla que avanzaba como fotogramas sobre el perfil de las fachadas, cuya calle expulsa el tráfico hacia la avenida Santa Fe. Finalmente alcanzó a distinguir su objetivo. Que le ha llevado meses. Pero hoy lo logró. A pesar que el colectivo pasó tan veloz como pasan los colectivos cuando sus conductores divisan la luz amarilla del semáforo más cercano a punto de pasar a roja, o sea, en el aire.

Contaba el narrador que, casi un año se le ha ido en intentos. Pero el día llegó. Intentó fijar su mirada de la manera más aguda. Y observó. Y le costó creer. Y se fastidio al concebir que fuera cierto. El narrador alcanzó a distinguir la numeración exacta y nombre de la iglesia. Scalabrini Ortiz 1261 es el número de la casa de Dios y San Jorge se llama la iglesia.

La iglesia se encuentra protegida y preparada como para soportar un ataque misilístico, más que para recibir a sus fieles. La tapiza una robusta reja pintada de color negro. No vaya a ser cosa que algún desarropado intente refugiarse alguna noche, en esas horas que no saben donde depositar su huesos los mendigos y linyeras que merodean la zona.

La iglesia de San Jorge, vista de frente y a la derecha -como casi todas, no podía ser de otra manera-, posee un garaje cubierto por un techo o una media sombra. En verdad, no recuerda el narrador ese detalle que, considera de escaso valor o relevancia. Pero si, merece señalarse que la sección de la reja que cubre el portón de la cochera y que es lindante a la vereda, está reforzada con malla metálica, también pintada de negro.

El garaje o estacionamiento (o cómo carajo se llame) alberga, guarece y atesora un impúdico BMW gris metalizado cuya chapa termina en 504. No le pidan el modelo del cochazo al narrador, pués de autos no entiende nada. Sólo puede puntualizar que luce moderno, impecable y lustroso.

Le han contado quienes conocen y frecuentan la iglesia que, el dueño del auto es el cura que administra la casa de Dios y Mario es su nombre. Se hace llamar “El padre Mario”. De imponente y robusta contextura física, se impone puntiagudo su abultado abdomen. De esos estómagos muy bien alimentados. Parece que tan mal no le va a éste gordito.

Catedral San Jorge Arzobispado de Buenos Aires y toda la Argentina Iglesia Católica Apostólica Ortodoxa de Antioquia . Así se llama la catedral.
Dicen también, que van y asisten a los desangelados de la Villa 31; pero de algo está seguro: con ese coche no va el padre Mario. De eso el narrador puede dar fe.

Ute

2005-12-23T17:42:00.000-03:00

El viernes se desvanece por ella.

Eliane

2005-12-22T18:30:00.000-03:00

El jueves se va con ella